Anyák napjára

Tudom, tudom, sikerült elkésnem ezzel is, mint ahogyan majdnem mindennel elkések, de ez nem jelenti azt, hogy ne jönne szívből. Tudod, én vagyok az a személy, aki mindenkinek fejből tudja a születésnapját, viszont ha ajándékozásról van szó, akkor még annak sem tudja, mit adjon, aki a világon a legtöbbet jelenti a számára. Éppen úgy, mint ahogyan neked sem tudtam, mi lenne a legszebb, legkifejezőbb és legegyedibb ajándék ezen a jeles napon.

Jól emlékszem arra a két évvel ezelőtti napra. Az volt az utolsó, hogy felköszönthettelek téged, de ezt akkor még nem tudtam. Már előtte agyaltam azon, vajon mi lenne a legszívhezszólóbb ajándék, de hiába közeledett a nap, semmi sem jutott eszembe. Te annyit mondtál, hogy semmi egyebet nem kérsz, csak gyümölcsöket. Persze, a legidősebb tesó vett is egy pár gyümölcsöt és igyekezett bevonni minket is az ajándékozásba, tudtam, hogy ez így nem lesz jó. Mert ez nem az én ajándékom, ez nem a mi ajándékunk. Apa nagyon is tisztában volt ezzel, teljesen ki volt akadva, hogy nem vesszük ki a részünket a kisebbik bátyámmal az ajándékozásban. Tudtam, nagyon is jól tudtam, hogy valamit tennem kell, ezért elmentem a boltba és vettem három gyümölcsöt. Azért hármat, mert már útközben kitaláltam, hogy nemcsak gyümölcsöket fogok adni neked. Az eső esett, hűvös volt, én pedig a bolt után leültem egy buszmegállóban. Letámasztottam a biciklimet, aminek a kosarában ott hevert Alma Andris, Kivi Karcsi és Málna Manna. Mivel semmiféle íróeszköz nem volt nálam – a papírról ne is beszéljünk –, ezért a telefonomon kezdtem pötyögni a történetet, amit a gyümölcsökhöz, meg persze hozzád kötöttem. Különleges ajándékot szerettem volna, azon erőlködtem, mi lenne az, amivel le tudnálak venni a lábadról és emiatt észre sem vettem, hogy a megoldás végig az orrom előtt hevert. Hiszen szeretek történeteket alkotni, miért ne alkothatnék egy olyat, amelyben te vagy?

Az eső esett, továbbra is hideg volt, én pedig szakadatlanul püföltem a telefonom képernyőjét az ujjaimmal. Apa közben hívott, hogy mégis merre vagyok, menjek haza. Én csak leráztam egy „majd nemsokára megyek”-kel. Végül, mire befejeztem, elállt az eső is. Úgy tekertem haza, mintha az életem múlna rajta. Betoltam a biciklit a tárolóba, izgatottan vettem ki a gyümölcsöket a kosaramból, majd amikor beértem a nappaliba, te kíváncsian néztél rám a kanapén ülve, én pedig elkezdtem a mesélést. Igyekeztem nem figyelni az arcodat, nehogy könnybe lábadjon a szemem, hanem a gyümölcsökre pillantgattam mesélés közben. Amikor a végére értem, láttam, hogy könnyes szemmel meredsz rám. Ekkor jöttem rá, hogy megannyi agyalás után sikerült a legszebb ajándékkal meglepnem téged. Még akkor is, ha csak gyümölcsöket kértél, jóval többet kaptál. Egy történetet, amelyben főszereplővé váltál és nekem az az őszinte hála az arcodon, amit a mese után láttam, a mindennél is többet ért.

Így telt a mi utolsó közös Anyák napjánk. Most már távol vagy tőlem, egy olyan helyen, ahonnan nem fogsz visszatérni. Ennek ellenére tudom, hogy most éppen mosolyogsz, amiért most is rólad írok és végre nem gyászbeszédet, hanem az utolsó igazi közös kalandunkat foglalom össze neked ajándékképpen az érzéseimmel fűszerezve.

Keringő

          Loccsan a bor, szisszen a szóda, majd mehet az egész húzóra! És mivel ez egy ismétlődő folyamat, mehet minden egyes nap! Sőt, még annál is többször. Aztán, ha este nem jön szemedre az álom, akkor el ne felejtsd az ágyad mellett a bogyókat! Egymás mellett sétálunk el a lépcsőn, te fel, én pedig le. Felteszel néhány semmitmondó kérdést én pedig mindegyikre adok egy semmitmondó választ. Mindig mosolyt erőltetek az arcomra, amikor rád nézek, te is ugyanígy teszel. Így megyünk el egymás mellett nap, mint nap.

          Hallom, ahogyan nyílik az ajtó, majd azt, ahogyan csukódik, majd újra nyílik és zárul. Ez egy fröccs. Azt szoktam számolgatni, vajon egy nap hányszor nyílik és csukódik az ajtó? Az vajon hány fröccsel egyenlő? Aztán kimegyek valamiért, benyitok, te pedig gyorsan becsukod a szekrény ajtaját, majd az orrom előtt húzod le a pohár tartalmát. Délben. Nem szólok semmit, elviszem, amiért kijöttem. Már rég eljöttem onnan, de még mindig mosolygok. Mosolygok, mert megszoktam, hogy ezt kell tennem. Aztán megremeg a szám és ez a mosoly darabokra hullik. Úgy, mint a kialakult képem rólad. Bejössz utánam és úgy csinálsz, mintha nem történt volna semmi, én is úgy csinálok. Némán kiteregetek, te pedig figyeled, aztán nem sokkal később újból nyílik az ajtó, majd csukódik, én pedig eleresztek egy könnycseppet, de mire visszajössz, addigra felszárad.

          Hogy megy a suli? – Jól.

          Mennyi meló van! – Igen, elég sok.

          Holnap hány órád lesz? – Három.

          Várom, hogy elmenj végre és ne kelljen tovább tettetnem, hogy minden rendben. Beülsz a számítógép elé, magadban nevetgélsz, néha közvetíted felém. Kuncogok egy keveset, aztán végre elfogynak a ruhák és eltűnök előled. Felmegyek a szobámba, de nem sírok, csak magamban megszámolom, hányszor voltál kinn. És az egész napunk ebből áll: én számolok, te nem számolsz, beszélünk a semmiről és nevetünk. Bemegyek a szobádba, az ágyad mellett ott van az a kis üvegcse, amiben napról napra kevesebb bogyó van. Összefogdosom, kibontom, meglesem, sóhajtok, visszacsavarom a tetejét, majd visszateszem oda, ahol volt. Kisétálok, és úgy teszek, mintha nem jártam volna a szobádban.

          Este ülsz a fotelben, filmet nézel. Bemegyek, mert el kell intéznem valamit. Felkapcsolom a villanyt, hogy lássak, rád nézek, mert hozzám szólsz. Arcodról ijedtség tükröződik. Félsz, hogy vajon mikor veszem észre azt a boros üveget, ami félig telve áll a földön melletted. Ó, ne aggódj, már észrevettem, de úgy teszek, mintha nem látnám. Megnyugszol, újból a filmre koncentrálsz. Így kerülgetjük a forró kását minden nap. Te titkolod, hogy mit művelsz, én pedig titkolom, hogy tudom. Ezek a titkok pedig szépen lassan kiölik a bizalmat, majd a szeretetet is. Mi pedig szépen lassan úgy állunk egymással szemben, mint két idegen.

Kötöttségek

       Csak feküdni a napsütötte mezőn és nem gondolni semmire, miközben a kék eget bámulom. Ez a vágyam, semmi más. Érezni a szellőt, ahogy simogatja az arcom. Figyelni, ahogyan a tarkaszárnyú lepkék elrepülnek a fejem felett. Csend és nyugalom. Szabadság. Tudod, az az igazi, amikor nem vagy láncra verve, amikor te felelsz magadért, úgy igazán. Erre vágyom, de tudom, ha most hirtelen az ölembe hullana, nem lennék tőle boldog, csak szoronganék a hirtelen jött boldogságtól. Mert az ember így működik. Vágyakozik, megkapja, aztán már nem is olyan jó, mint gondolta. Mindez azért van, mert nem állt még készen, amikor megtörtént. Én sem állok készen. Minden lánc furfangosan van rám téve, nekem kell leaggatnom őket magamról. Nyugtalanná válnék, ha a kedves „gazda” szedné le, ugyanis bármikor visszateheti kénye-kedve szerint, én pedig ugyanúgy nem tudnám, hogyan szabaduljak meg tőlük. Ezért nem tudnék boldog lenni abban a szabadságban.

       Kicsi voltam, amikor láncra vertek, egyre többre és többre. Úgy érték el mindezt, hogy észre se vettem, talán még ők maguk sem tudták, mit is tesznek velem. Éppen ezért nem is haragszom rájuk, csak túl sok a lánc, túl sokfelé húz, és lassan szétszakít. Nem akarok szétszakadni, mert az olyan rossz, tudod. Egész akarok lenni.

       Nagyon sokáig azt hittem, az tesz majd egésszé, ha te majd itt vigyázol rám és a láncaimra, de rájöttem, hogy ez nem így működik. Nem a te feladatod engem egésszé tenni, nem a te feladatot szabaddá tenni engem. Különben csak ücsörögnénk egymás mellett; te etetnél, itatnál, ölelgetnél, én pedig siránkoznék, hogy ne menj el, ha végeztél a gondviselésemmel. Mert te könnyen el tudnál menni, én pedig nem tudnék utánad szaladni és mindezt a láncokra fognám. Valamelyik már a csontomig hatol, olyan régóta rajtam van, csak egészen idáig nem éreztem.

       Megvárod, míg leszedem őket magamról? Kérhetek tőled ennyit? Vagy tudod mit? Nyugodtan indulj el. Nemsokára utolérlek. Csak ne menj olyan gyorsan. Szeretném, ha te lennél az első, akit szabadon megérinthetnék.

Menjünk és maradjunk!

 

Menekülni, menekülni, menekülni!

Folyamatosan ezt szajkóztam, miután lekerült a fekete gyászruha. Mindegy, hogy hová, csak el innen! Nem akarom újra látni, ahogyan ott ülsz a fotelban. Nem akarom hallani, ahogyan óbégatod, hogy „kicsi a konyha”, nem akarom, hogy ott legyél valahol, amikor valójában nem vagy ott. Nem és nem! Éppen ezért úgy döntöttem, ritkábban járok majd haza, hogy biztosan ne találkozzak újból az emlékeddel.

Koncertek? Jöhetnek!

Ottalvás? Hogyne, minden hétvégén!

Külföldi út? Már megvettem a repjegyem, remélem, te is.

Így vártam a tavaszt, az újjászületés időszakát, ahol minden a szivárvány színében pompázik, a bogarak pedig úgy zizegnek, a madarak pedig úgy csicseregnek, hogy nem hallani tőlük a saját gondolatainkat. Épp erre volt szükségem. A zajra, a színekre, az illatokra, millió különböző érintésre, amivel leküzdhetem a hiányod.

Aztán… aztán be lettünk zárva. Nincsenek koncertek, bulik, külföldi utak. Haza kellett mennem. Hogy gyűlöltem! A ház sokkal nagyobbnak tűnt és sokkal csendesebbnek, mint idáig. Én pedig ugyanúgy vártam, hogy elmehessek. De csak nem jött el a pillanat. Abban a világban ragadtam, amit oly nagy hévvel igyekeztem elhagyni. Szembe kellett néznem a gyengeségeimmel, azzal, hogy mennyire hiányzol, mennyire magányos vagyok nélküled. Hogy még mindig látlak, pedig egyáltalán nem akarlak látni. Nem akarom, hogy a hiányod befolyásolja az életem.

Aztán teltek, múltak a hónapok, másképp láttam a dolgokat. Azt gondoltam, talán az élet azért marasztalt otthon, hogy ténylegesen lezárhassak mindent. Mert a menekülés nem megoldás. Aztán már megint nem így gondoltam. Aztán megint így. Úgy szálltam fel egy hullámvasútra, hogy évek óta nem jártam vidámparkban. Egyszer azt hiszem, túlvagyok rajtad, aztán meg újból megjelensz az álmaimban, mintha mi sem történt volna. Néha azon gondolkodom, ki fogja, illetve fogja-e egyáltalán bárki is betölteni azt az űrt, amit hagytál. Lesz-e olyan nap az életemben, hogy nem azon gondolkodok, mennyi mindent vesztettem, hanem azon, hogy mennyi mindenem van?

Mások azt mondják, legyek türelmes, én pedig már képtelen vagyok megülni a seggemen, mert már annyit vártam. Túl sok mindent nem értek, és minél jobban próbálom megérteni, annál jobban nem értem és annál több mindent nem értek. Tehetetlennek érzem magam és elveszettnek. Reménytelennek. Utálom azokat, akik csakúgy kapnak, pedig nem tesznek egyebet, csak elvesznek másoktól. Aztán már nem utálom őket, hanem csak magamat, amiért így gondolkodom.

Az egyed ül

Kiiszod a bögréd tartalmát, így az üresség végre nem benned van. Óvatosan helyezed vissza az asztalra, miközben szemeidben gyűlnek a könnyek. Hiába remegsz, válaszolsz azokra az üzenetekre, amiket órák óta olvasatlanul hagytál. Legszívesebben leírnád mindenkinek, hogy „segítség!”, de tudod, nem lenne értelme, mert még te magad sem vagy tisztában azzal, mi is bánt igazán.

Egyszer anyukáddal sétáltál haza a vasútállomásról a kezedben egy hatalmas és csúnya rózsaszín unikornissal. Úgy ölelgetted, mintha ő lenne az egyetlen társad, anyukád kezét pedig úgy szorongattad, mintha már előre megérezted volna, egyszer csakugyan otthagy majd ezzel az ócska plüssel. Ekkor tizennyolc éves voltál.

Úgy teszel, mintha egy ékkel megállítottad volna az idő kerekét, hogy egy másodpercet se haladjon tovább, mert neked itt pont jó. Nem akarod látni azt a sok borzalmat, ami vár rád. Ugyanazokat a vicceket meséled, ugyanazokat a ruhákat hordod és ugyanazokat a hibákat követed el újra és újra, miközben körülötted mindenki felnő.

Az erő, amit egykor neked tulajdonítottak rég nincs már veled, talán soha nem is volt, csak a sok sajnálkozó tekintet szülte. Leültek melléd, megkérdezték, hogy vagy, te elmesélted, aztán odébb álltak és a távolból integettek tovább. Ők megtettek mindent.

A barátokból időközben haver lett, a haverok pedig tudjuk nagyon jól, hogy pont akkor nincsenek ott, ha ver az élet. Ránézel a csúnya rózsaszín unikornisra, újból szembesülsz azzal, hogy ketten maradtatok, de te ezt nem akarod. Így hát kitalálsz magadnak még valakit, akivel esténként együtt alhatsz. A pizsamád egy pólóból és egy rövidnadrágból áll, ami éjszaka láttatja a sebeidet. Ilyenkor sírsz egy kicsit, jóéjt-puszit adsz nekik, hogy biztosan elaludjanak, és ne szakadjanak fel az éjszaka közepén – pláne akkor ne! Mert az aztán elviselhetetlen. Nem elég, hogy napközben azzal kell foglalkoznod, hogyan takard el őket és hogyan ne vegyél róluk tudomást, de ha este is nyalogatnod kell őket, hogy végre megnyugodjanak, az az igazi katasztrófa.

Lankadt a figyelmed, most épp megint megnyugodtál, mivel valaki a kérésedre megölelt. Úgy hiszed, az érintés többet ér a szónál, csak arra nem gondolsz, hogy mi van akkor, ha kötelezően történik. És az agyad újból pörögni kezd, hogy vajon hány ölelés volt valódi és hány csak kényszer. Mindenben csak a kényszert látod, egyedül a plüssben nem. Még az elképzelt személy, aki éjszakánként melletted alszik átkarolva téged, még az is csak kényszeresen van ott, hiszen te képzeled oda!

Ideje megálljt parancsolni, mert komolyan mondom, becsavarodsz. Túl sokat gondolkozol, ez ám a baj.

Csak ülj le.

Ülj le, ha mondom neked.

Így hát leültem.

Álomfejtés

1. nap

Éjszaka úgy döntünk apuval és a bátyámmal, hogy elindulunk valahova kocsival. A bátyám vezet, én ülök hátra, apa pedig mellé. A kocsin érződik, hogy valami nincs rendben vele, de úgy gondolom, hogy csak én képzelem így, biztosan minden jól működik. Aztán a bátyám elkezd tolatni, félig már kilóg az útra, amikor lefulladunk. Szép lassan visszaáll, apu szidja, hogy minek az a jogsi, ha nem is tud vezetni. A bátyámon látszik, hogy ideges, majd szép lassan újra megpróbálja. Óvatosan rátapos a gázra, de valamiért előre megyünk, gyorsan megáll, apa üvölt vele, hogy miért nem képes tolatni ezzel a vacakkal, amikor a bátyám letapossa a gázt, a kocsi pedig meglódul előre. Áttörjük a kerítést, apa magából kikelve ordít, hogy mégis mi a fészkes fenét csinál, ő pedig majdhogynem sírva kinyögi, hogy nem lehet leállítani, az autó pedig továbbgyorsul. Szembe velünk egy háznak a fala. Forróságot érzek, miközben az egész világ kifehéredik.

Meghaltunk.

Ezt onnan tudom, hogy a következő kép, ami előttem van, egy cikk, amiben leírják, hogy egy elszabadult autó okozta a tragédiát, ami 12209 kilométer per órára gyorsult.

Itt felébredek, ekkor jövök rá, hogy mindez álom volt csupán, hiszen 12209 kilométer per órára felgyorsulni ennyi idő alatt lehetetlen.

Azt olvastam az interneten, hogyha azt álmodod, hogy meghalsz, akkor az valójában belső változást, átalakulást jelent. Egy másik oldalon pedig azt, hogy tudat alatt valamit nagyon szeretnék lezárni az életben. Teljesen úgysem tudom megfejteni, mit jelenthet, nincs nálam Krúdy Gyula könyve.

2. nap

Hirtelen ott vagyok az általános iskolás tornateremben a gimnáziumi osztályommal. Ez már érdekes képet fest, aztán kiderül, hogy újból szerenádozunk a tanárainknak. Egyszer csak ott terem mellettem anyu, ami elég furcsán érint. Először nem értem én sem, mi abban a fura, hogy ott van, azt gondolom, talán csak azért nem értem az ottlétét, merthogy szerenád van és nem igazán szoktak szülők jelen lenni ilyenkor. Aztán rájövök, hogy valami más hibádzik. Anyának betegnek kellene lennie, de nagyon betegnek. Ehhez képest makk egészségesen áll mellettem, a haja sem hullott ki, kedvesen mosolyog rám én pedig egész szerenád ideje alatt mellette maradok. Aztán rájövök, hogy nemhogy betegnek kellene lennie, hanem egyszerűen nem kellene ott lennie úgy egyáltalán. Ő már nem él. Majd amikor kimegyünk a teremből megcsörren a telefonja. Az a jellegzetes csengőhang, amihez az idők folyamán hozzászoktam. Felveszi, majd a mosoly lekonyul. Némán elrakja a készüléket és óvatosan mondja nekem: „a bátyád meghalt, túladagolta magát”.

Felébredek, anya eltűnik, a bátyám viszont még él – tudtommal. Leellenőrzöm a közösségi oldalakat, nemrégen mutatott rajtuk aktivitást, így megnyugszom.

Megint beütöm a keresőbe. Ha megjelenik egy halott szerettünk az álmunkban az azt jelenti, hogy valamit üzenni szeretne nekünk, ő így próbál segíteni. Szóval anyu segíteni szeretett volna nekem? Lehet, tényleg látja, mi történik velem, mi történik bennem?

Valahol azt írják, hogyha meghalt a testvérem az álmomban, akkor az azt jelenti, hogy hiányzik nekem. Tény, hogy távol vagyunk egymástól mindenféle értelemben, szóval egyértelmű, hogy hiányzik. Remélem, előbb-utóbb visszatér majd.

3. nap

Elmegyek a mosdóba, mert valami furcsa érzés fog el. Amikor lehúzom a bugyimat is ijedten szembesülök azzal, hogy vérzek. Pakolok be betétet, de egyáltalán nem örülök és nem tudom, hova tenni a vérzést, mivel előtte pár nappal múlt el a menstruációm, így nem kellene megjönnie. A vérem viszont ömlik továbbra is, csurog le a lábamon. Fontolgatom, hogy nőgyógyászhoz kellene mennem, aztán hirtelen valami savanykás ízt érzek a torkomon, ami egyre jobban jön fel. Vért hányok, csakúgy zubog ki a számból, majd az orromból is. Nem áll el, mindenhonnan jön a vér én pedig érzem az ízét, szinte fuldoklom tőle. Kinyitom a vécé ajtaját és kikiabálok apának – már amennyire tudok -, hogy vigyen be a kórházba.

Itt felébredek. Mindent leellenőrzök, nem vérzek sehol sem. Aztán fogom a fejemet, hogy ez már a harmadik nap, amikor rosszat álmodok.

Az egyik helyen azt írják, hogyha azt álmodom, hogy vérzek, az az önsanyargatásra, bűntudatra, önsajnálatra utal. Illetve arra is, hogy mindig fecsegek másoknak a panaszaimról. Másutt azt olvasom, ha maga a menstruációm jelenik meg az álmomban az egy olyan kedvezőtlen helyzetet jelez, ami rengeteg odafigyelést igényelne, ennek ellenére inkább a szőnyeg alá söpröm. Valahol a vérnek pozitív dolgokat is tulajdonítanak, nem tudom, mi lehet igaz.

A ma éjszakától félek, nem akarok ilyeneket álmodni. Legszívesebben folytatnám azokat a gondolatmeneteket, amiket elalvás előtt folytatok, de nem. Alvás közben az elmém önálló életre kel és csakúgy álmodik valamit. Mindezek után visszagondolok az elmúlt időszakra, az életemre, mindenre, ami eddig történt velem.

Lekapcsolom a lámpát, egy darabig nézek ki a fejemből a sötétben, végül úgy döntök, legyőzöm önmagam. Behunyom a szemem és szép csendesen elalszom.

Épül a ház

Épül a ház, épül a ház fala.
Nem süt be a remény, mert nincsen ablaka.
Épül a ház, épül a ház fala.
Egy kedves teremtés gyönge sikolya.

 

Egy kétéves csók szaga terjeng a levegőben,
Amit majd kimész megnézni ebédidőben,
Mert akkor délibábként a kép eléd vetül,
Ahogyan csókolóztál rettenthetetlenül.
És újra érzed a puha ajkakat a szádon,
Megint töprengsz a vágyon,
Hogy újból megízlelhesd a vörösboros nyálát,
Aztán nem győződ adni neki a hálát,
Amiért segített elhitetni veled,
Hogy ennél jobban senki sem szeret.

 

Mert csókolni kell a csúnya lányt, csókolni,
Hogy elhiggye, tudja őt valaki szeretni.
Aztán mondani kell még pár szót, mondani,
A kegyes hazugságokat csakúgy ontani.

 

Csapzottan, fáradtan penderülsz vissza a fal mögé,
Hogy ne tudjon senki se odagyűlni köréd.
Újabb téglát emelsz a falhoz, hogy biztosan
Olyan sötét legyen, ami megőrzi titkodat.
A titkodat, hogy mennyire rettegsz attól,
Hogy senkinek sem kell kinyitnod az ajtót.
Így hát leszeded azt is. Minek?
Nem kell ez az ajtó senkinek!

 

Anyád hangja visszhangzik, s nevet
„Akkor ma kiteregetsz végre velem?”
„Jaj nekem!
Megyek, mielőtt még elfelejtem!”
Aztán rájössz, hogy ez a visszhang évekkel ezelőtti,
És ezt neked többé már nem mondja soha senki.
Apád arcát látod magad előtt a kanapén,
Ahogyan könyörögve téged arra kér,
Hogy ne hagyd el őt is, mint másokat,
Mert szelektáltál már jó sokat.
Kidobod a kanapét is, mert nem kell,
Ne feküdjön rajta semmilyen ember!

 

Nem érted, hogy miért nem értik,
Hogy te annyit kérsz ugyan mégis
Szeressen már valaki, ha te annyira szeretsz,
Az, akire te minden nap vágyakozva meredsz.
Jöjjön vissza szeretni az is, aki elment,
Mert ez a helyzet az őrületbe kerget.
Miért van az, hogy csúnya vagy és nem szeret senki?
Ezen felül egyedül meg sem akarsz halni.
Összekuporodva a fal mellett tépkeded a hajadat,
Azt várod, hogy végre jöjjön el a pirkadat.
Csak azzal nem vagy tisztában, hogy a ház sötét.
Így meg sem fogod érezni a hajnal szürke ködét.
Csend telepszik a házra, hatalmas csend.
Egy varjú a tégla tetőn feketén megpihent.

 

Épül a ház, épül a ház fala.
Nem süt be a remény, mert nincsen ablaka.
Épül a ház, épül a ház fala.
Egy holttest kellemetlen, rút szaga.